C'est une feuille Une simple feuille Une futilité. Utilité? Elle nargue la nature, Se rit de ses ratures... Inperfections? Non. Une beauté dans la futilité exalté du temps Temp qui passe, se lasse... Chasse le chagrin Chasse le chagrin... C'est une feuille Une simple feuille Et le poète a peur... Est-ce un leurre Ou... est-ce l'heure de sa valse d'avec les mots? Mots qui s'estompent, réapparaissent Ces mots qui disent Ces mots qui maudissent Ces maux qui se meuvent, Pleuvent des tempettes... Ces maux d'amour Qui choquent les mots d'amour... Qui choquent les mots d'amour.
